POEMA PARA UNA MUJER AMARILLA EN TRES MOMENTOS.

EL COMIENZO.

Ella era una de esas apariciones molestas en la sala

su sonrisa llena de soberbia, sus pasos extranjeros

y sus ojos de un color nocivo y viciado

despertaban los gestos de los habitantes sobre las nueve

de la mañana.

Se quitaba las gafas y su mirada de niña de cuento de hadas

acariciaba los rostros, hacía una radiografía de los cuerpos

besaba una que otra mejilla cercana y posaba sus nalgas sobre la silla.

Era molesto todo ese ritual de girasol altivo

de luna llena en noche de oscura soledad de grillos

se paseaba quieta, inmóvil entre todos.

Hablaba y sus palabras contenían un halo de silencio

un aliento de existencia, una sonrisa sin diente.

Pensaba en todo y en nada al mismo tiempo;

le daba lo mismo llegar tarde o temprano, que le iba a importar

la existencia de otros si ella era los otros.

Esos otros para ella, eran unos muñecos que hablaban

con ella. Sí era una niña coqueta, vanidosa y malcriada.

LA MITAD.

Quién podía imaginar que la soberbia de su sonrisa

iba a cambiar de un momento a otro, o por lo menos la percepción

de esa sonrisa. Y sí, cambió la percepción.

Gracias a un café a las diez de la mañana en el lugar menos romántico,

menos agradable para hablar de la vida, si es que hay un lugar agradable para ello.

Ella habló de su niñez, de su barrio, que había crecido en medio de la nada.

Ella era como las plantas que se nutren del suelo oscuro, del lodo

pero transforman los nutrientes al florecer,

sí ella florecía, por eso su vanidad y su orgullo.

Un café bastó para amarla como la raíz que era, como esa flor oscura,

como ese pétalo negro, como esa noche de tormenta

como ese huracán sin rumbo.

Y entonces el diálogo, las conversaciones a medias, las miradas

desviadas, las presencias sin lugar, las insinuaciones viajeras.

Del allí al aquí y del aquí a no sé dónde, las palabras fueron eso: palabras.

Y ellas construían avenidas de diálogo por donde la voz transitaba a media noche

a alta velocidad sintiendo el vértigo del desenfreno de dos conversadores,

que se regalaban flores, sueños, aventuras y otras tantas cosas en palabritas

decoradas de insomnio, en frases cubiertas con miel,

en oraciones escritas con viento y saliva.

EL FINAL.

El camino no existe piensa machado

yo creo que el tiempo tampoco existe,

si no hay camino para el caminante, entonces no hay tiempo

para los hablantes, para los que conversan de todo

los que ríen de todo, los que aman de todo y los que sueñan con todo.

El final es un acto o un lugar. ¿qué es?

Las palabras no finalizan al ser pronunciada, y ella es una palabra

yo soy una palabra que escribe palabras.

Ella nació un día y morirá otro, sin embargo, ese no es un final

yo morí un día y nací otro, que va, eso es un artilugio del tiempo

un sortilegio, un hechizo, una brujería que nos ubica aquí y ahora,

la pronuncio y está latente y lactante, carne y huesos.

La pronuncio y la sueño entre libros desnuda como una crisálida

la pronuncio y vuela a mí como un halo de respiro

la pronuncio y las bisagras de la puerta hacen un eco con ella,

me sueña y existo en ella, le robo su cama, la desplazo a otro lugar

me sueña y me arroja a un abismo, me aleja de ella, me acerca a ella

porque ella es el abismo.

El final no existe, los dos no queremos que haya un final

que uno sea la contingencia del otro, la inmanencia del otro.

Me ríe, me río, se ríe, nos reímos,

y todo vuelve a comenzar en un eterno retorno de dos niños

pérdidos en un laberinto de soles.